Hace viento. Bueno brisa, una corriente de aire sobrevuela mi habitación. Mis dibujos se tambalean, apenas sujetos por una chincheta mal clavada a la pared. La pintura quiere borrarse de mis folios. No sé qué coño hago mirando por la ventana. Porque de repente, me giro, y estás tú. Tu pecho y tu espalda cubriendo casi toda la cama, y rozándome. Tu piel, aquí, conmigo. Ni siquiera las caricias y los suspiros te despiertan. Solo te remueves y te despeinas, solo cuando me dices que te deje dormir. Y yo, ¿qué hago? Para qué despertarte, si es aquí donde mejor estás. Casi sin cubrir, con la vida al descubierto mientras duermes, pero con la seguridad de que no voy a robártela. Que no te voy a robar nada más que tiempo, y bueno, un poquito de amor tal vez.